the wangchuck dynasty

El rey de Bután nació cuando yo, pero a los 17 años él heredó un país y yo un Opel Olímpico, aunque su país es pequeño, con un millón de habitantes y superficie como Quintana Roo pero sin playas ni mar y todo en subida, de 90 a 7,500 metros del punto más alto de su montaña de los Himalayas. Es la tierra de los dragones que rugen, por los truenos que se oyen de noche en los montes, y en todo el país está prohibido vender y fumar tabaco. Sólo hay un aeropuerto, escasos turistas (6,000 al año), que deben quedarse en los hoteles nuevos de lujo, no hay un solo semáforo, apenas se introdujo la TV en 1999 (y ya tienen Desperate Housewives) y el Internet hace dos años, y todos los habitantes deben usar las cómodas batas caseras de lindas telas, ropa que data del siglo XIV. Es tan silencioso el ambiente que asombra y tan idílico y bello que uno termina rezando en uno de los viejos monasterios encaramados en una ladera. O sea, es tan, pero tan aburrido, que hasta el rey mismo, con todos sus privilegios, abdicó en diciembre (seguro para largarse a una playa con sus cuatro esposas -todas son hermanas) a favor de su hijo, y éste, que se pasó unos años en Andover y luego en Oxford, y lleva tres meses de gobierno, acaba de anunciar que ya es hora de introducir la democracia y convocó a elecciones falsas para ver qué tal funciona el asunto. Sólo se pudo votar por dragón verde, azul, rojo o amarillo, pero parece que fue divertido. Ay, tan lindos. La verdad es que los envidio, después de pasar hoy 35 minutos en el semáforo de Reforma-Palmas, aunque llevaba mi novela y yo cool.

"uts, un desfile más en bata y los mato"

"yes, long live democracy, I'm outta here"

"¡pero somos nosotros las esposas desesperadas!"

oh, so funny... grr!

Pues nada, que el viernes me fui a comer con Carlos Bosch el español mexicano loco simpático que me hace beber mucho –dos tequilas dobles con bandera, pero ya– y reír mucho, y le conté que me iré a Acapulco con avión y hotel pagados por la revista, a hacer el artículo sobre el chef Palazuelos y su restaurante Zibu, y que se mete en personaje (una de sus tres mujeres ricas, en este caso la española, la Marijo) para llamar a Iberia a cancelar su vuelo a Amsterdam “porque me han invitado al hotel junto a la playa de los maris”. Bueno, más tequilas dobles, pacharanes, y luego mua mua, bye, me seguí a la lectura de poesía de Guillermo el silencio, y que me ha gustado bastante (y él se veía guapo y seductor y le di besos y abrazos bebiendo cervezas heladas) pero interrumpí mi estancia para llegar a la fiestecilla de inauguración de depto de Jorge Pedro, donde bebí unas cubas y sufrí en espera de los hielos que traía Tamara. Pero de allí también huí pues quería llegar a ver a los hombres desnudos del Tom’s, con sus nalgas y pechos y piernas y brazos llenos y duros, bailando sobre la barra y excitando mi atención. Cuando acabaron me quedé con ganas de experimentar un poco de seducción y fuí un rato al cuarto oscuro, donde por mi estado de obnubilación los individuos malditos (muchos esa noche, por lo visto) se llevaron mi celular, mis llaves de casa, las del coche y mi dinero. Me di cuenta horas después, tratando de abrir el carro, y regresé al bar a quejarme. Encontré a un amigo que ya me había salvado de cuando la grúa se llevó el coche y de nuevo me invitó a dormir a su casa a la vuelta. Oh rareza, otra vez desperté con la impresión de que dormía con un sueco. La mañana de cero glamour, crudo buscando cerrajeros, esperando, haciendo corajes y ansiando la noche para regresar al bar y agarrar a los malos. Nada, nomás bebí mucho, para olvidar, disfruté a los bailadores desnudos y me ligué a un tipo buenote, no en el cuarto oscuro, por miedo, sino haciendo peores peripecias allí mismo en el bar, besos apasionados y desnudos casi totales, a la vista de todos. Oh sí.

"Ok chicos, hagamos cosas very dirty!"

brownie lovers

Orgullo gringo, ahora aceptado en la cocina francesa como artículo verídico, el brownie se originó, como casi todo, por error, error de una ama de casa en Bangor, Maine, quien a principios del siglo XX olvidó agregar el polvo de hornear a su pastel y obtuvo una cosa masacotuda y aplastada que le supo rico y empezó a ganar adictos. Desde entonces, la búsqueda por el brownie perfecto ha tomado dimensiones diabólicas, pero después de cien años se llega al consenso de que lo mejor es olvidarse de ociosos agregados culturales como los malvaviscos, la crema de cacahuate, el polvo de chipotle, la mermelada de naranja, el queso crema y demás inventos (sólo la mota permanece como ingrediente de primera para dividir los brownies fresas y normales de los culturalmente avanzados, producto de la setentera emancipación mental por drogas de los hippies gringos y sus seguidores en el resto del mundo libre –no comunista). Lo apropiado es concentrarse en los ingredientes básicos y ponerles más, mucho más, y de mejor calidad, lo mejor que haya. Al principio sólo se usaban dos onzas de chocolate, cantidad imperceptible hoy. Y las firmas francesas más finas, como Callebaut, ahora producen chocolate de pureza extrema en barras utilizables en casa. Ya nomás se contacta al dealer en Oaxaca para que envíe las mejores puntas de cannabis y voilá, con mantequilla neozelandesa y azúcar morena de las islas Mauricio, se obtienen ricos brownies para rechupetearse los dedos. Y mirar horas el techo.

"Bof, nomás veo que se derrite todo, help"

new modernism

Me gusta este nuevo edificio de oficinas de Frank Gehry en NY. Diseñar con avanzados programas de computación permite curvear muros y estructuras y vidrios y todo para lograr formas de vela perfectas, y un magnífico funcionamiento interior.

"No, ps si se nota questaban rete bien ebrios"

"Y hasta caben 100 ambulantes e nomás"